Написать что-нибудь не сложно. Писать я люблю. Где-то на шкафу валяются мои дневники которым уже за лет 30. В толстой тетради в клеточку записаны ощущения и мысли, идеи и расстройства.

Зачем? В смысле, зачем всё это записано? Не знаю.

Они лежат там пачкой, и даже у меня не возникает желание их перечитать.
Когда-то, ещё до того как ya засунула дневники в коробку, а коробку на шкаф, ya бывало перечитывал старые записи, и вспоминала. Читала, про то как шла однажды в школу, читала описания пути, описания цвета листьев на этом пути, и ощутила запах мокрого асфальта, тумана и листьев.
Но со временем записи перестали вызывать чувства, надо было много листать и читать, чтобы нахлынуло. Событие есть, иногда даже воспоминание о нём есть, но ощущение испарилось. И это очень грустно.

Наверное смыл ведения дневника не воспоминания и чувства о прошлом и не планы о будущем, а простая система упорядочивания настоящего. Пусть так. Так тоже не плохо.